Плагиат

Оно посвящено как минимум троим людям, и является ответом на некий чужой стих.

Люди пишущие стихи,

Никогда не знают что дальше будет,

Ибо рифма - ложь, спасение от тоски.

 

Ибо рифма то, чем скрывают раны,

Убивают боль, на крайняк вызывают смех,

Но поэт - это тот, кто уверен в чуде,

Пока стены не рухнут на первый снег.

 

А когда они рухнут, то надо строить

новый храм из своих же рифм, из своих же слов...

Я пишу потому что не вижу снов.

 

Ждать когда всё закончится - это глупо,

И лечится тоже, так как вакцины нет.

Мы актёры одной и той же дурацкой труппы:

В театр наш не достать билет.

 

***

Мне приснилось однажды, его убили - 

рано утром скинули со скалы.

Я не помню в чём его обвинили.

Это было в мае, в самом конце весны.

Я не видела смерти - мне сообщили...

Я ненавижу сны!

 

< ... >*

 

***

Все поэты страдают:

кто от бессонницы, кто от боли,

и живут от одной до другой весны.

Нет, поэты не видят сны.

Мы актёры цирка, стоящего в чистом поле:

клоуны, фокусники, слоны.

 

Все семнадцать рядов нам заплатят смехом.

Хоть слова подскажут, но так, чтоб впредь

Постоянно хотелось нам умереть.

*пропущенный текст